Pensaba, hasta hace no mucho,

que todos los poetas

excepto algunos, que habitan en casas rosadas de la esquina sien con aorta,

eran unos chantas

culiaos.

Zánganos.

Pero minúscula presencia la tuya

que ni para abeja deficiente te alcanza.

Vengarán lanzeta en mano un día las letras tu mal verso.

Como un chao que se quedó en la tinta

¿Alguna vez te habían dicho que le gustas a alguien.

- Pero que le gustas por ser tú.

Tú, como un alma dentro de un cuerpo,

que aromatizas el día al caminar.

Que tiritan los dedos

de las manos y de los pies

con el sólo mover de tus labios.

Que le gustas en serio

y no por tus zapatillas?

- Lo que viene ahora es un allegreto. (Suenan violines) ¿Usted sabe lo que es un allegreto?
- Yo sé lo que es un allegreto.
- ¿Qué es un allegreto?
- Es un postre bañado en chocolate.
- ¿Se da cuenta que es weón?

Pobrecita, sigue mirando el espejo

tratando de bailarle al mundo

lo linda que es.

Nadie nunca le dijo

que ya no basta con bailar

para ser de cabeza y piernas,

no torcidas, sino derechas.

Ahora te voy a apuñalar

por vomitar el barro

arriba, en tus narices.

El tema es claro, nena:

la fuerza aplicada es igual a la fuerza reactiva.

Quiera dios que el barro

no vuelva pinturas las superficies

y te dibujen el rostro.

Te mutilaron la belleza de la cara,

te convirtieron el alma

en un socavón.

Baila, nena, baila

mira que hay feas

que bailan mucho mejor.

Apellidos italianos

de poetas argentinos

suicidas, ciegos,

es más

turban

su trasandino ser

con eses.

Por no decir alardeo,

digo.

Cachetones,

olvidarán sus versos

en inglés.

Sería tu hogar
un par de horas a la semana.

Tu almohada,
a cambio de peces navegantes
que zarpan de tu boca.

Tu cama,
por tu peso.

Con espacio y tiempo
franquestados
no de por vida
sino hasta que el reloj
diga basta, sudoroso.